Это что-то странное. Рваное.
Заплаты, швы на разрезанном полотне времени.
Книги не лечат.
Только дают пищу тому, что за разумом, в глубине.
Разорвано.
Чтобы скатиться и покататься, надо свалиться.
Или забраться.
И разорваться на отрезки времени,
Чтобы увидеть то,
Что в руках у соседа и понять –
Мне это не нужно.
Выкинуть старое измочаленное тело.
Сбросить пестрое, чешуйчатое, отделкой.
На платье новое разменяться.
И не остаться там, где было плохо.
Взметнуться, сметая с дороги всех проходимцев,
Влюбиться. В себя. Навеки.
И не изменять
Не за что. Не за что
Только за сердце. Любимого.
Чтобы стать человеком.
Не делать больно прохожему только за то,
Что он печален не в меру.
Жалость – не служит примером
Жалость оружие страшное,
Против себя же.
Опасное.
Разрушает мозги, как из пистолета в голову.
Будем готовы к войне или к смерти,
Там проще, не так ли?
Ведь когда замирает рука в запустении
В загустении времени
Мысль останавливает ход.
Начиная приход. Отвратительный. Нервный. Неразборчивый.
Лучше в омуте памяти, раздобыть себе детство,
И примерив во сне - не снимать.
Пусть с кожей останется и пропитается им
Тело, и дойдет до души наконец то.
Только так.
Не цепляться за поверхность.
Только в глуби настоящее. Помнить и жить.
Только в небе луна и солнце в груди – светить.